Soy como un gato,¡tengo tantas vidas!Tantas ideas imposibles, tantos sueños,con una sola no tengo suficientey me dolería pensar que sí.

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¿Qué es esto de lo que me alimento? Son trazos poco firmes, letras desperdigadas, dolor a raudales, canas, (¡canas!) noches irresistibles, días imposibles, alguna estrella perdida: será que de lo que yo me alimento no es otra cosa, señores, que de poesía.
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Huésped gris

No tengo mucho que darte, sólo poseo un par de parches a medio coser y sin colorear. No tengo mucho que ofrecer, la mayoría del tiempo soy humo. No está mal, pero me da sed. Ser humo nunca fue lo mío. Pero aguanto, porque es lo que hay que hacer en estos casos. No tengo mucho que enseñar. Casi todo mi interior son pedazos de cristal que soñaron con ser luciérnagas sin duda. Sin duda, no hay mucho que ver aquí. Pero lo poco que hay, el trozo de cerradura que se vislumbra, la raja por debajo de la puerta, es prometedora. No sé si te estoy engañando. De todas formas, aunque pases, no será porque yo te haya invitado.
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Regalo

Te traigo un regalo. Es poesía triste y mirada incierta. Son mil noches de tormenta, dentro de mí, donde nadie puede verlas. Treinta y dos días al mes despierta, y sigo aquí, ¿no te impresiona? Es un trozo de ausencia, lo puedes usar cuando quieras. La puerta mágica del gato azul. Es un poco de luz en toda tu oscuridad, o quizás, un poco de mi oscuridad en todo tu radiante interior. Es día y noche, antítesis, mi unión, mi vida, tus dedos. Es un beso, el último, su recuerdo. Te traigo un regalo, pero no lo vas a saber apreciar así que, mejor, déjalo.
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